Témpera

Aquí les dejo el tremendo disco "témpera", el segundo disco de Manuel García. Este disco algo más rockero que el "pánico" presenta temas muy buenos como "Ninguna calle llevará tu nombre", "la gran capital", "colores", entre otros. Bueno no soy cr´tico de música, sólo les dejo el disco pa que lo descarguen.

Descarga: http://rapidshare.com/files/131993308/Manuel_Garc_a_-_Tempera.rar.html

Tren Fugitivo

Una gran canción, una mejor letra y un video muy triste…

Así se puede definir este temón de Soul Asylum, banda de Rock Alternativo que tuvo su esplendor medial en el momento del boom Grunge. Hace tiempo que rondaba en mi cabeza la idea de escribir algo sobre la huida, algo así como un tren fugitivo que te alejara de tu circunstancia al menos por un tiempo, para refrescarte un rato y después volver a dar la pelea por aquellas cosas que consideras correctas.

Una Lírica poco optimista, triste y desencantada…

Un Video que habla por si sólo.-

Te llamo en la mitad de la noche
Como una luciérnaga sin luz
Estabas ahí como una soplete quemándose
Yo era una llave que necesitaba una vuelta

Tan cansado que no podía ni dormir
Tantos secretos que no podía guardar
Me prometí que no lloraría
Una promesa más que no podría cumplir

Parece que nadie me puede ayudar ahora,
Estoy en lo profundo, no hay salida
Esta vez en realidad me deje

Tren fugitivo, nunca regresar
El camino equivocado en vías de un solo sentido
Parece que debería llegar a alguna parte
De alguna manera no estoy ni aquí ni allá

¿Me puedes ayudar a recordar cómo sonreír?
Haz de alguna manera que todo parezca que lo vale
¿Como en el mundo pude cansarme tanto?
La vida es un misterio parece tan decolorada

Yo puedo ir a donde nadie mas puede ir
Yo sé lo que nadie mas sabe
Aquí estoy, solo un ahogado en la lluvia
Con un boleto en un tren fugitivo

Y todo parece preciso,
Día y noche, tierra y cielo,
De alguna manera simplemente no lo creo

Compré un boleto para un tren fugitivo
Como un hombre loco que ríe en la lluvia
Un poco fuera de tacto, un poco loco
Es más fácil que lidiar con el dolor

Huye tren, nunca regresar
Huye tren, rasgando las vías
Huye tren, quemándose en mis venas
Yo huyo pero siempre parece lo mismo

Video: http://www.youtube.com/watch?v=psP1bKKEtHg

Rodrigo

Disturbios Por Allá Arriba

Espero que nadie se sienta atacado con lo que en estas líneas aparecerá, pero es una solución posible para aquel problema que nos afecta a muchos.
La Naturaleza nos da la solución para ese arisco problema.


“Para acabar con la desertificación, para aumentar con esa esquiva densidad, para no temerle al viento, para mojarlo sin miedo… Llega la receta Mágica”.


“Tintura Capilar Natural de Romero”

- Dos Bolsas de Romero (esas que venden en los Supermercados, en la parte de condimentos).
- 250 ml de Alcohol Blanco*.

Preparación:

Se introduce el romero en un recipiente con 250 ml de alcohol y se deja macerar cinco a siete días. La solución esta lista cuando el alcohol se torna de color verdoso.

Aplicación:

Empapar un algodón con la solución y aplicar sobre la zona problemática. Aplicar de preferencia en la Noche y dejar actuar en el sueño, luego lavar y secar el cabello. O aplicar durante el día y dejar actuar.



Fuente: “Plantas que curan”, C.A. Malaga, Editorial El Mercurio, Lima Perú. 1990.

(*) Todos los Ingredientes se pueden reducir a la mitad segun disponibilidad de ellos.

La Puchacay

De casualidad llegué a unas fotos que me hicieron recordar viejos tiempos….

En una micro como esta recorría de un extremo a otro Conce, allá por los memorables años noventa, época dorada del rock alternativo y de la gran Universidad de Chile. La Puchacay, aquella enorme micro de colores blanco y celeste, era la encargada de llevarme al colegio en aquellas heladas y lluviosas mañanas de la segunda mitad de los noventa. En esos momentos era un simple mozalbete, un imberbe que muy poco sabía de la vida y del mundo en general, que se subía a la micro sin cuestionar mayormente el hecho de que esta prácticamente se estaba desarmando de tan vieja que era. Si, hay que reconocer que era una máquina vetusta, un tanto incómoda, que a veces se goteaba y que incluso expelía un hedor imposible cuando venía pasada a pescado desde el puerto de Thno. Sin embargo La Puchacay es y será un clásico, porque antes de estas modernas micros que vemos cruzar la ciudad en la actualidad, hubo un tiempo en que las micros no eran para nada cómodas. Ciertamente era toda una experiencia subirse a esas enormes máquinas, una verdadera fortaleza, una suerte de ciudad con ruedas que transportaba a tanta gente hacia sus particulares destinos.

Con el tiempo dejaron de circular por las calles penquistas, el sistema de locomoción colectiva se modernizó, y los colores que las identificaban fueron uniformados por el azul y el gris, sin embargo somos muchos los que recordamos las micros de hace 10 años, para mi es La Puchacay, para otros será la Mini Verde, Candelaria, Geminis Sur, Sol Yet, Base Naval, Mi Expreso o la que tomaban recurrentemente cuando el sistema de transporte era mucho más pintoresco y precario que hoy.

Rodrigo

La Ultima Noche (Parte 1)

La casa estaba destruida, parecía que las cosas no habían salido tan bien después de la última noche. Las discusiones destruyeron cada atisbo de amor que aun existía. El ennegrecer de la tarde disimuló la cordura y el frio de la medianoche paralizó cualquier proceder. Ya no son lo que eran, sus rostros explicitan el horror de aquella última mirada.

Son las cinco y media, veo individuos que vienen y van, su ritmo acelerado me desespera. Rostros ingrávidos reconsideran mi desconfianza en la humanidad. Es su última oportunidad, la cena expiará sus faltas e indudablemente el vino abrigará el deseo, ansío creer en sus promesas y que al fin sea esta la ocasión definitiva. Prometió que desde hoy será todo distinto.
Cuando recuerdo sus ojos la primera vez que nos miramos vuelvo al cielo, tal vez si no hubiese continuado mirándolos no habría descendido al infierno.

Acaba de llegar, su frialdad cala mis huesos aunque su mirada profunda aún me descontrola, nuevamente lo miro esperando ver el cielo pero su seño aleja mi calidez.

El mismo restaurante de siempre recrea aquella primera mirada llena de promesas vagas.

–Lo de siempre no?...

Con aquella voz profunda y distante me aleja de su promesa como de la elección del menú, intento seguir creyendo.

–Calamares en su tinta y el vino de siempre- Es la elección de ambos.

Su rostro cambia, sufre aquella metamorfosis que tanto temía, la ternura que antes vi ya no existe y la seducción de sus palabras ya no es tal. Siento que cada vez aleja su cercanía con la frialdad de sus ojos negros, aquellos ojos que reflejan su oscuridad en el plato.
No escucho sus palabras, ni entiendo sus gestos; la melancolía me impide disfrutar aquella ambrosía convirtiendo aquel festín en un nauseabundo y repugnante banquete. El vino apacigua el dolor que viene a mi mente.

Dentro del balbucear ininteligible de su monólogo, le escucho decir:

- A pesar de los años, parece que todo mejora …¿no?

Mientras rasga con su hermosa sonrisa aquel momento indeseado, y antes de poder contestar repite:

– aun te amo, se que todo mejora… como esta cena… y eso he intentado esta noche, ¿estás de acuerdo?-

La cena es asquerosa y asquerosa es nuestra vida, me encantaría gritarle. Pero aún no, no puedo.

...

http://www.youtube.com/watch?v=jGOwiK_lMxY&feature=related

Max

Encuentro Furtivo (2)

Es tarde, la lluvia cae sin remordimientos, ni permiso alguno del cielo. Tus ojos quebrados y huidizos se transforman en dos lámparas abiertas, que iluminan en la tempestad. Nuestros cuerpos desnudos se entrelazan y funden en un sólo ser, que deberá desaparecer en la mañana. Y tus cabellos rondan todo el fuego y el aire, todo el fuego y el aire, provocando un ahogamiento, que desaparece en un grito de esperanza.

Después, cuando el silencio lo embarga todo y yaces, recostada en tu sueño, un temblor recorre mi cuerpo, una idea se apodera de mis pensamientos, la idea de que te deberás ir, que deberás partir, a pesar de que la lluvia siga cayendo, sé que deberás…

J. F. Rekabarren

Encuentro Furtivo (1)

La desnudés del mundo en tus manos temblorosas, la sangre en el cuerpo explotando por todos los poros de la piel, la pérdida de lo que algunos denominaron razón y que según esos mismo no se puede perder.
Los cabellos ahorcando tu cuello, en el silencio de los gritos lanzados en la oscuridad del placer que mata y nace, que mata y nace.
El sudor que convertido en mar te ahoga unos segundos hasta que aprendes a nadar abrazado y después la carne muerta queda, hasta que sea revivida nuevamente y todo el rito comience otra vez.

J. F. Rekabarren

LA CONQUISTA DEL PAN

Hace tiempo que tenía ganas de leer a un clásico del anarquismo y que mejor que "La conquista del pan" de Piotr Kroposky. Un libro que nos hace pensar en lo bonito que debe y puede ser el mundo, somos seres inteligentes y tenemos una moral más allá de las putas religiones, de las nacionalidades.

Aquí les escribo unas citas para que se entusiasmen y lo lean

El bienestar para todos no es un sueño. Es posible, realizable, después de lo que han hecho nuestros antepasados para hacer fecunda nuestra fuerza de trabajo.

Somos utopistas, es cosa sabida. En efecto, tan utopistas, que llevamos nuestra utopía hasta creer que la revolución debe y puede garantizar a todos el alojamiento, el vestido y el pan.

Este libro es, desde todos puntos de vista, recomendable; pensar en un mundo donde triunfo el anarco comunismo es pensar en una utopía, una utopía, que hoy por se ve muy lejana.

AQUÍ LES DEJO ESTE LIBRO EN WORD PARA QUE LO IMPRIMAN Y LO LEAN. Y ASÍ COMENZAR UNA PEQUEÑA CADENA EN QUE LA REVOLUCIÓN EMPIECE POR LA INSTRUCCIÓN.

DESCARGAR

http://rapidshare.com/files/117147850/La_Conquista_del_Pan.doc

Chatel

Los trascendentales jamás se olvidan

Pareciera que fue ayer

Pero ya ha pasado el tiempo,

Una sola llamada y

Una tristeza que aun no se apaga.

Parecía un día normal

Esos que pasan desapercibidos

Esos que no dejan recuerdos,

Sin embargo las imágenes de aquellos momentos

Siguen vivas,

Latentes,

Incandescentes.

Posiblemente las responsabilidades y la formalidad

Ya serian parte del escenario cotidiano

Aunque me cueste imaginarte

De terno, Corbata Y Zapatos,

Posiblemente las chicas habrían ido y venido

Como las hojasca de aquel otoño,

Ese que te vio nacer.

En un día como hoy

Quisiera tener un teléfono a mano

Escuchar tu voz al otro lado

Y decir felicidades,

Invitarte a un trago el viernes

Junto a los de siempre.

En un día como hoy ya serian 24

Sin embargo esa llama que ilumina el interior

Del más desgraciado de los desgraciados

Decidiste ensombrecerla con tus propias manos

Un saludo a un amigo de ayer, hoy y siempre
E.P. en tu cumpleaño Nº 24

Rodrigo

Patagonia

Hace cuatro meses, lejos del mundanal ruido y lejos de los grisáceos personajes que pululan por los innumerables recovecos de la gran ciudad, conocí la Patagonia.
Disfruté de paisajes maravillosos, incólumes fotografías milenarias, que a pesar de múltiples intentonas de modificarlos, no han podido. Ahí, creí el aire más puro, el cielo más claro, el verde más verde y el frio menos destructor; una suerte de paraíso en la tierra.

Conocí gente calurosamente hospitalaria, desprendidamente gentil y mitológicamente interesante. Continuaba siendo un paraíso.

Con libros en las manos, y datos en croqueras, aprendí su historia. Lucha constante del hombre por transformar aquel paisaje salvajemente paradisiaco en uno menos cruento. Aún así continuaba siendo un paraíso.

Hoy solo cuento recuerdos en mi cabeza, imágenes imborrables, olores perennes y sensaciones de plenitud.

Y si, sin lugar a dudas continúa siendo un Paraíso.

max

Lineas Profundas

A continuación algunos fragmentos de novelas que me han volado la cabeza. Porqué esas lineas??? Simplemente porque capturan la esencia del libro....
Buen viaje.-


"Y en efecto, si el mundo tiene razón, si esta música de los cafés, estas diversiones en masa, estos hombres americanos contentos con tan poco tienen razón, entonces soy yo el que no la tiene, entonces es verdad que estoy loco, entonces efectivamente soy el lobo estepario que tantas veces me he llamado, la bestia descarriada en un mundo que le es extraño e incomprensible, que ya no encuentra ni hogar, ni su ambiente, ni su alimento."
Hermann Hesse, "El Lobo Estepario"


"Pense que, después de todo, era un Domingo de menos, que mamá estaba ahora enterrada, que iba a reanudar el trabajo y que, en resumen, nada había cambiado."
(...)
"Yo sentía una naturaleza tal que mis necesidades físicas desplazaban a menudo mis sentimientos. Cuanto más reflexionaba, más cosas desconocidas y olvidadas sacaba de mi memoria. Comprendí entonces que un hombre que no hubiera vivido más que un solo día podría sin esfuerzo vivir cien años en una prisión. Tendría bastantes recuerdos para no aburrirse."
Albert Camus, "El Extranjero"


"Es evidente que Dios me concedió un destino oscuro. Ni siquera cruel. Simplemente oscuro. Es evidente que me concedió una tregua. Al principio me resistí a creer que eso pudiera ser la felicidad. Me resistí con todas mis fuerzas, después me di por vencido y lo creí. Pero no era la felicidad, era solo una tregua. Ahora estoy otra vez metido en mi destino. Y es más oscuro que antes, mucho más."
Mario Benedetti, "La Tregua"


Rodrigo

De visita en el Fundo Nonguén

Hace unos días una inesperada lluvia hizo que llegara empapado a casa. Sin embargo eso poco importó, ya que había estado en un sitio poco conocido que me impresionó de sobremanera por su belleza. El lugar al que me refiero es el Fundo Nonguén, el cual se encuentra a no más de 5 Kms del área urbana del sector del mismo nombre, en la Comuna de Concepción.

Una vez que se pasa el Zoológico y los campos deportivos del “gran y querido Conce", nos encontramos con un camino de tierra que nos lleva por una zona típicamente campesina, donde se pueden encontrar parcelas e incluso campings aprovechando las bondades que proporciona el estero del sector. Luego de unos 40 minutos en bicicleta se llega a un portón azul, puerta de entrada al Fundo Nonguén.

Lo primero que pensé al entrar al Fundo fue como nosotros, aquellos descendientes de la colonización hispana, hemos cambiado tanto el paisaje de nuestro pais. En el cerro de la U. de Conce, o la ruta que lleva hacia Arauco, por dar algunos ejemplos, el paisaje es monótono y aburrido, en cambio en Nonguén las tonalidades verdosas son infinitas, los tamaños y las texturas nos presentan nuevas oportunidades desconocidas para quien está acostumbrado al monótono panorama visual y natural que nos han hecho asimilar las grandes empresas forestales con sus plantaciones exóticas.

Un lugar, como este, que abarca cerca de 2.000 hectáreas de bosque nativo, debe ser ciertamente protegido, sobre todo teniendo en cuenta que el lugar ha sido continuamente víctima de cortas ilegales de leña por los inescrupulosos de siempre. Es de esperar que ahora que el Fundo pertenece al Estado Chileno (CORFO), se pueda dotar al sector de personal calificado para proteger el lugar y establecer de manera definitiva el Fundo Nonguén como Reserva Nacional.

…..Poco importa la lluvia cuando te das cuanta que tu ciudad es mucho más fascinante de lo que pensabas…..

Rodrigo

De eso que algunas veces llamamos amor

De eso que algunas veces llamamos amor, tan sólo quedaron, los poemas escritos en un pequeño cuaderno rojo, que nunca se publicará. Quedaron los recuerdos que la débil memoria humana irá borrando lentamente, como olvidamos los sueños después de algunos días. Quedaron las heridas, que tal vez otra, que nada tuvo que ver en el hecho, se verá en la necesidad de sanar.
De eso que algunas veces llamamos amor, tan sólo quedaron fotografías, que se guardarán y desaparecerán, cuando el polvo y el olvido, las destruya y la última limpieza de la casa las lleve a la basura.
De eso que algunas veces llamamos amor, no quedará nada, tan sólo la sensación, de que fue un simulacro, tan sólo un ensayo, del amor verdadero, de ese perdurable, de ese que se queda y no se va.

J. F. Rekabarren.

Curiosidad

“CURIOSIDAD”


Un manto lo cubría, mas no podía disimular la mancha de sangre que se escapaba por el costado. Definitivamente su muerte no había sido cosa sencilla.

Hace un año lo conocí, hombre viejo con resabios de una existencia sumida en labores difíciles de campo, con la mirada perdida en un lejano horizonte y las manos guardadas en ese oscuro pantalón que siempre llevaba. Digo lo conocí por que es una forma normal de decir: se quien es. Ahí, parado junto a un árbol que le regalaba sombra lo observé por un rato, no se movía ni hacia gestos, esas muecas que de alguna manera le hicieran saber al mundo que estaba vivo, tal vez no era esa su idea. Generalmente eran los martes cuando este extraño personaje aparecía. Martes de feria en el pueblo, esto hacia que las calles atestadas de gente no permitieran transitar con facilidad, cosa que a más de alguno molestaba y en ellos me incluyo. Era un ambiente con aroma a campo y sonidos rurales; él confundido entre sonidos y olores estaba parado como siempre, semana tras semana en el mismo árbol, idéntica situación que terminaba siendo una fotografía cuando yo aparecía. El hombre, el martes de feria y yo. Esta imagen solo duraba unos minutos pero no la necesidad, saber en qué pensaba, qué buscaba, o qué mierda hacia parado todos los martes en ese árbol, era casi enfermizo. Más de alguna vez pregunté si lo conocían o si sencillamente lo habían visto. Era una forma de buscar la respuesta que finalmente calmara aquella necesidad, y no llegaba.
Dentro de mi cabeza la respuesta afloraba. Sangre, misterio y horror eran los protagonistas de la historia: Su hijo de 5 años había sido cruelmente violado y asesinado un día martes hacia ya muchos años, por esta razón la gente no sabia o no recordaba. El asesino escondido entre la gente que colmaba las calles había arrebatado al pequeño de su mano; la saña disimuló cada atisbo de cordura, entre los ruidos de feria los gritos no fueron escuchados y la escena nunca fue vista, al final el rostro ensangrentado y sin vida de su hijo era el cruel registro de lo ocurrido. El asesino impunemente escondido entre la gente había desaparecido. El deseo de encontrar al responsable hacia que cada martes se acercara al pueblo a buscar al hombre que había destruido su vida. De tal manera la historia tomaba forma y los detalles que se escapaban eran solucionados por mi imaginación cada martes. Era la solución que deseaba, esa que calmara el morbo que alimenta siempre la curiosidad, ni la más real ni la más triste, solo la que quería.
Un día, precisamente un jueves las cosas cambiarían, caminaba por Mester que estaba solo como siempre en día jueves, era tarde pero la temperatura no bajaba, a pesar de ser junio cuando aquí el frió destruye los huesos a las siete, sin compañía vagaba por la ciudad.
Como la semana terminaba la importancia del viejo y su problema era casi nula, y mi mente ocupada en otras cosas pensaba, sin embrago la situación cambio rápidamente. En la antigua estación de trenes estaba parado una vez más el viejo junto a un árbol, miraba el horizonte, sus manos en los bolsillos y nuevamente la histeria que provocaba en mí su raro comportamiento despertó. Su hijo, el asesino, la feria, los sonidos de campo y olores rurales estaban en mi cabeza una vez mas, los fantasmas de su trágica existencia se negaban a partir y revoloteaban en mi mente. Fantasmas que solo existían allí, en mi cabeza, cobrando forma y color la trama de la tragedia era una vivencia más, de esas que suele uno contar. De un momento a otro el hombre caminó, cruzó la calle y se acercó a mí. No pude disimular mi nerviosismo, ese hombre tan extraño que causaba una rara curiosidad, que me obligaba a buscar respuestas donde quizá no las existía y que hacia volar mi mente cada vez que lo veía, se acercaba a mi y me hablaba. “Quiero encontrar a mi hijo, se me ha perdido en la feria, tiene cinco años y un hombre es el responsable, lo has visto?”, esas fueron sus palabras. Increíblemente mi historia cobraba vida, ya no estaba solo en mi cabeza. Rara capacidad que hacia la realidad imaginada una historia real. Con el hombre allí frente a mi, debía preguntar y exigir respuestas. Cuando comenzaba a emitir sonidos de interrogación el hombre caminaba junto a una mujer que acompañada de tres individuos vestidos de blanco dirigían a mi personaje a un vehiculo de emergencias. Más dudas, más preguntas surgieron al instante; esa oportunidad no la perdería, “por que lo llevan?, donde lo llevan?”- pregunté- la mirada fría de la mujer fue acompañada de una respuesta clara y precisa: “Al psiquiátrico, este hombre sufre de esquizofrenia severa desde los 18 años”, no contento al instante le pregunté: “Pero su hijo, la feria, él dijo que lo había perdido”, “en ese mundo extraño que construyó habla siempre de un hijo perdido pero nunca existió, encontró la forma de escapar y cada vez que puede huye, siempre lo encontramos en la feria” la respuesta de la mujer se perdía mientras subían al vehiculo. Fue más que una respuesta, fue la destrucción de una historia en palabras de una mujer.

El encuentro en la estación fue hace cinco días. Hoy es martes, entre sonidos rurales y olor a campo el cuerpo del hombre yace en el suelo, de seguro escapó y en su huida se encontró con la velocidad de un automóvil.

FIN.

Antes y después

Estos humildes versos los escribo inspirados en el libro: "Cartas de amor de un comunista", libro que se puede decargar desde el sitio de internet:

http://www.nodo50.org/mlrs/Biblioteca/isapm/cartas.pdf


Aquí les va, si no les gusta chupenme la que ga-cuel

ANTES Y DESPUÉS

Tengo las manos vacías

De tanto dar sin tener

Pero las manos son mías.

(Dicho popular)

Luzco oro y diamantes, mató negros.

Luzco marcas, esclavizo niños.

Me quedo callado, enjuto mentes.

Pero cuando llego cansado, compañera, tú me levantas con un beso

Visto sencillo, libero mi alma.

Llevó artesanías, libero mil manos

Escribo estas líneas, alimento consciencias.

Sólo hay desconsuelo, el capitalismo venció.

El amor se comercia al mejor postor

La guerra enluta a las naciones

Pero cuando llego cansado, compañera, tú me levantas con un beso

Existe esperanza, ¿cuántas revoluciones han triunfado?

Lo verdaero, el amor, es gratis.

La paz es reclamada por personas a montones

Quisiera decirte, compañera, que la lucha tiene recompensa

Quisiera decirte, compañera, que existe un paraíso

Solo puedo decirte: que no hay forma de estar tranquilo, sin la inquietud de mejorar el mundo.

Chatel

Mar

El mar durante mucho tiempo ha significado para el hombre más que la sola presencia explicita que simboliza su enorme densidad, más que una masa azul en constante movimiento de ir y venir, más que universalidad de vida, y más que alimento propicio.
El mar encierra en su existencia un fulgor emancipador, creador de conciencia y realidades.
Sin embargo durante años resultaba ser una barrera infranqueable, que mantuvo al hombre en un estado de letargo casi absoluto, era una venda que impedía ver nuevos mundos, constituía finalmente un freno a las posibilidades de alcanzar conocimiento. Es la etapa de Ficción, donde surge desde sus entrañas tritones, sirenas y seres fantásticos que circundan sus profundidades y que de alguna manera resguardan los secretos que se contienen en èl; impedían de esta forma atravesar su cuerpo, restringían las posibilidades de dominarlo. De alguna manera, el océano surgía como una figura terrorífica, maligna y en ningún caso benevolente, arremetía con furia contra todo aquel que osara enfrentarlo. El conocimiento del mundo estaba supeditado a su clemencia, es decir, la existencia del hombre estaba condicionada a la presencia del Mar.
Entonces la “ficción” aparece como una forma de legitimar la inoperancia del hombre con respecto al régimen subyugante de la naturaleza, las barreras geográficas que imponía azarosamente el globo surgen como personificaciones antropomórficas poderosas que efectivamente desean la destrucción del hombre. Antiguas historias reflejan esta realidad, la obra clásica de Homero, “Odisea” expresa claramente lo mencionado y de alguna manera ejemplifica la visión fantástica sobre el Mar, el Canto V Parágrafo 285 y 286 rezan lo siguiente:
285
“El poderoso Poseidón, que sacude la tierra, regresaba entonces del país de los etíopes y vio a Odiseo de lejos, desde los montes Solimos, pues se le apareció navegando por el ponto. Encendióse en ira la deidad y, sacudiendo la cabeza, habló entre sí de semejante modo”:
286
“—¡Oh dioses! Sin duda cambiaron las deidades sus propósitos en orden a Odiseo, mientras yo me hallaba entre los etíopes. Ya está junto a la tierra de los feacios, donde es fatal que se libre del cúmulo de desgracias que le han alcanzado. Creo, no obstante, que aún habrán de cargar sobre él no pocos males”.
De alguna forma el hombre estaba determinado por la odiosidad de Poseidón, a quien efectivamente el hombre otorgaba responsabilidad por la ineficiencia de su tecnología que no le permitía circunnavegar el mundo, limitando su conocimiento. Este señor de los mares y mandamás de las profundidades era el responsable absoluto de lo reducido del universo humano. Existía entonces una suerte de necesidad, impuesta por el contexto, a responsabilizar al ambiente por lo vivido, negando de manera tajante la responsabilidad propia. Las características de Poseidón revelan claramente la concepción que tenía el hombre antiguo sobre el mar: irritabilidad, odiosidad, personalidad temperamental, ambivalencia en sus decisiones; explican la visión subyugada al hado, el hombre seguía estando determinado por la providencia, configurando un escenario fuera el control humano; todas estas características revelan el estado alienado y limitado del hombre por el factor naturaleza representado explícitamente por el Mar.
El mar contiene en su existencia, hasta este momento, una particularidad que se relaciona con una concepción reduccioncita y conservadora del hombre. De alguna manera el entorno era responsable del vivir limitado del ser humano, a fin de cuentas esa era la realidad, las cosas siempre habían sido así, de tal forma, cualquier intento de cambiarlas o de siquiera intentarlo, debía ser rápidamente destruido por Poseidón, personificación antropomórfica de la esencia marina. Sin embargo esta esencia marina se transforma, el estado mental del hombre evoluciona, el control de la naturaleza está ad portas, lo que condiciona un nuevo “ethos”, un nuevo amanecer del mundo. El mar como figura endiosada y mitificada, cuyas características determinaban el existir humano caen para siempre, nunca volverán a surgir teles limitantes.

(…) y al malo sólo el cariño lo vuelve puro y sincero.
Violeta Parra. Volver a los 17

Mientras la derecha propone las penas del infierno para Miguelito, la concertación no hace nada más que decir "que la instituciones funcionen", y el niño- delincuente continúa trazando su camino como si estuviera escrito en algún libro de vaticinios inmemoriales.
Un niño que vive en la un barrio caracterizado por la delincuencia, con su padre en la cárcel, sin más expectativa que seguir transgrediendo la ley, con un constante salir y entrar de los hogares del SENAME. ¿Qué más se puede pedir de él? ¿Que salga e medicina en la U. de Chile?
Rebajan la edad para que los menores sean juzgados, dicen algunos. ¿y qué se ha hecho? Segregarlos y estigmatizarlos como delincuentes, no dejarles otro destino.
Cuando pasan casos como los del Cabo Vera y el Cabo Moyano, es el pueblo reprimido, vulgarizado y desesperanzado el que se venga de la sociedad que lo subyuga; pero esa venganza no es contra quienes lo controlan todo, es sobre piezas insípidas de un sistema de dominación monstruoso y tácito de sobrentendido.
Lamentablemente Miguelito no puede mandar a la hoguera el libro de vaticinios inmemoriales; ese trabajo es de la sociedad que se lo escribió.

Chatel

Pasos Invisibles

En la ciudad que te atormenta

Las plazas suelen ser gélidas,

Siempre un lugar de encuentro,

Sólo un lugar de paso.

En la ciudad que te atormenta

Los jardines están descuidados,

Y las rosas suelen tener espinas

Esas que desangran

A pesar de su supuesta puerilidad e insignificancia.

En la ciudad que te atormenta

Los bulevares ya no son atractivos,

Claramente la superficialidad

No va conmigo

Sin embargo la gente sigue allí

Como siempre, como si nada

Disfrutando de las plazas y jardines

Anhelando lo que ofrecen los escaparates

Mientras yo

Aquí o allá

Caminando por la ciudad,

Una ciudad que te ignora

Que te hace sentir culpable,

Que te hace sentir

Que eres un ser

De pasos invisibles

Rodrigo

Caminar

Caminar,

Seguir caminando,

Continuar caminando

Es lo hacemos todo el tiempo

Casi de manera mecánica

Sin mayores cuestionamientos,

Como si todo tuviera lógica

Como si todo lo que te dijeran fuese cierto

Como si en verdad Dios estuviera a la derecha nuestra

Como si el capitalismo fuera la opción exclusiva

Como si todos tuviesemos idénticas oportunidades

Cual será el sentido de todo esto??

Creo que intuyo la respuesta,

Pero para eso debo

Despertar nuevamente,

Levantarme como siempre,

y

Caminar,

Seguir caminando,

Continuar caminando

*reflexión acerca del sentido.....o del sin sentido......
mmm, creo que es lo mismo al final de cuentas.-

Rodrigo

Manuscrito, Sur y Casa

"Hubo un día en que definitivamente comprendió que hay innumerables bondades naturales más allá de casa. Se dio cuenta de que existían paisajes escalofriantemente conmovedores que te hacen pensar que todo lo que has visto es corriente, montañas esculpidas por el más notable y hábil de los artesanos, árboles que han sido observadores privilegiados de escenas repetidas pero sumamente cautivantes.
La casa es el lugar donde siempre se sentirá cómodo, ese sentimiento que lo otorga la costumbre, lo consuetudinario. Si se queda siempre en el mismo lugar, dejará de presenciar otros escenarios. La casa siempre estará allí, la costumbre bien puede tener un lapsus.
El ahora cree que la naturaleza es la principal virtud, lo más rescatable de lo que podemos experimentar en este paso fugaz que aún tiene bastantes páginas por escribir".

Hay momentos en que creo que tiene razón. Esos son los instantes en que la naturaleza se superpone al elemento social, a lo que te pueden dar las personas.
Lamentablemente ni los árboles ni las montañas sonrien, tampoco te podrán comentar de su circunstancia, sólo te harán compañía, y aunque creas que te estan poniendo atención en lo que dices, difícilmente escucharas una voz de retorno……

(texto ilógico generado por la lectura de un manuscrito de hace 7 años, por un viaje al sur, y por la llegada a la realidad de la casa)

Rodrigo