Grandes Chilenos.

*TELEVISIÓN-CHILE: Allende la historia

Por Daniela Estrada *

*SANTIAGO, 18 sep (IPS) - El fallecido presidente socialista Salvador Allende, derrocado violentamente por fuerzas militares el 11 de septiembre de 1973, fue elegido como el chileno más grande de la historia en una votación popular organizada por un controvertido programa de televisión.*

El espacio "Grandes Chilenos de Nuestra Historia", de la estatal Televisión Nacional de Chile, finalizó en la víspera con Allende superando por estrecho margen de votos al marino y abogado, Arturo Prat, héroe de la llamada Guerra del Pacífico, librada contra Bolivia y Perú entre 1789 y 1883.

Mientras Allende logró 38,81 por ciento de los más de cuatro millones de votos emitidos por los televidentes, Prat obtuvo 38,44 por ciento de apoyo.

En tercer lugar, con 7,97 por ciento, quedó el sacerdote jesuita Alberto Hurtado (1901-1952), declarado santo en 2005 por el papa Benedicto XVI.

Le siguieron el cantautor Víctor Jara, torturado y asesinado poco después del golpe en 1973 por la dictadura de Augusto Pinochet (1973-1990), el político y guerrillero Manuel Rodríguez (1785-1818), actor clave del proceso de emancipación de España a comienzos del siglo XIX, y el militar José Miguel Carrera (1785- 1821), otro prócer de la independencia.

Más abajo quedaron el líder indígena mapuche, Lautaro (1534-1557), y los poetas Gabriela Mistral (1889-1957) y Pablo Neruda (1904-1973), ambos galardonados con el premio Nobel de Literatura. En décimo lugar quedó la notable cantautora Violeta Parra (1917-1967).

Allende fue primero dirigente estudiantil, luego diputado, senador, ministro y finalmente el primer presidente socialista elegido democráticamente en el mundo. Entre sus más destacadas obras figura la nacionalización del cobre, el principal producto de exportación de Chile.

Se suicidó en el Palacio de La Moneda el 11 de septiembre de 1973, cuando la sede del gobierno era atacada por tierra y aire por las fuerzas militares que encabezaba el general Pinochet, fallecido en 2006, quien instauró una cruenta dictadura de 17 años.

El triunfo de Allende "significa que la sistemática labor de desprestigio y denigración de su figura realizada por la dictadura y las fuerzas sociales y políticas que le dieron sustento, así como el ocultamiento vergonzante de su obra que han realizado las fuerzas en el gobierno desde 1990, no han dado resultado", señaló a IPS el historiador chileno Sergio Grez.

"La actualidad, vigencia y popularidad de Allende en el Chile actual debe explicarse no sólo por su muerte heroica sino también porque numerosos chilenos siguen alentando sueños y proyectos de profundo cambio social, que rescatan muchos de los elementos del allendismo de las décadas del 50, 60 y 70", indicó el académico de la Universidad de Chile.

"A diferencia de otros personajes de la historia nacional y mundial, la figura de Allende no se ha empequeñecido luego de terminarse su ciclo vital.

Al contrario, se ha mantenido y crecido, a pesar de la 'caída de los muros' y del 'fin de la historia' anunciado por algunos exegetas de la sociedad actual", comentó. Quien lo secundó en la votación fue Arturo Prat (1848-1879), el joven capitán que comandó la corveta Esmeralda en el llamado

Combate Naval de Iquique, el 21 de mayo de 1879, buque que fue hundido por el monitor peruano Huáscar. Es considerado un héroe porque prefirió morir al abordar el Huáscar, antes que rendirse ante la superioridad peruana.

Pese a perder esa batalla, Chile ganó finalmente la Guerra del Pacífico (1879-1883), también conocida como del Salitre, que le significó anexarse importante territorio peruano y boliviano y dejar a ese último país sin salida soberana al océano Pacífico.

"Prat es también una figura heroica, pero a diferencia de Allende, que fue un héroe de la lucha por la emancipación social, Prat es un héroe patriótico en la fase final de la expansión del Estado nacional", explicó Grez.

"Sin haber sido conservador, sino más bien liberal, Prat ha sido enarbolado en esta votación como el símbolo de los sectores conservadores de la sociedad actual para evitar un nuevo triunfo, esta vez simbólico de Allende", añadió.

"Por Internet han circulado profusamente mensajes de sectores de derecha y de militares en retiro, se dice que también en servicio activo, llamando a votar por Prat para impedir el triunfo del 'comunista' Allende", relató el historiador. Inclusive, en julio se informó que un hacker intervino la página de Internet del programa para que ganara el héroe de la Guerra del

Pacífico.

"Esos sectores conservadores, a diferencia de algunos militantes y académicos de izquierda que han mirado con olímpico desdén el concurso televisivo, entendieron bien el contenido político de este enfrentamiento y han movilizado todas sus fuerzas para ganar esta batalla simbólica", indicó

Grez.

El programa "Grandes Chilenos de Nuestra Historia" fue una adaptación de una licencia de la cadena multimedia británica BBC (British Broadcasting Corporation).

Hasta ahora, la versión original, "Great Britons" (Grandes británicos), donde triunfó el primer ministro Winston Churchill (1874-1965), ha tenido 18 réplicas en todo el mundo.

En Estados Unidos, fue elegido el ex presidente de ese país Ronald Reagan (1911-2004), en Alemania el canciller (jefe de gobierno) Konrad Adenauer (1876-1967), en Francia el estadista Charles De Gaulle (1890-1970) y en India, la madre Teresa de Calcuta (1910-1997).

En Chile, el objetivo fue elegir al hombre o la mujer que más contribuyó a la construcción de un país que celebrará en 2010 el bicentenario de su independencia de España.

Primero, se convocó una comisión asesora, de 18 intelectuales, quienes eligieron a 60 figuras de todos los tiempos, ya fallecidas. También se incluyó a extranjeros cuyo aporte al país fue sobresaliente.

Luego, se dejó en manos de estudiantes y profesores de enseñanza básica, media y superior de todo Chile la selección de los 10 finalistas. Las votaciones para el público general --a través de la telefonía fija y celular y por Internet-- se abrieron el 8 de julio cuando comenzó la transmisión semanal de documentales con la vida y obra de los personajes en competencia.

Durante todo el proceso, el programa recibió innumerables críticas. Por ejemplo, se lo acusó de frivolizar un debate que requería mayor profundidad y de mezclar figuras de distintas áreas, como héroes de guerra, religiosos y artistas.

"Aunque es evidente que la 'votación popular' a la que convoca este programa de televisión no puede constituirse en una suerte de 'tribunal de la historia', creo que en torno a este espacio se ha generado una situación interesante en términos de lo que podría denominarse la 'batalla por la

memoria'", indicó Grez.

"Los 10 personajes seleccionados nos demuestran el desfase existente entre la historia oficial, omnipresente en los manuales escolares y en la historiografía tradicional, por un lado, y la memoria popular, por el otro", añadió.

"Grandes íconos de esa enseñanza, símbolos de una visión de Estado y sociedad, no fueron considerados por nuestros conciudadanos llamados a constituirse en jurados", comentó el académico.

La conductora del programa, la periodista Consuelo Saavedra, indicó el miércoles que 60 por ciento de los estudiantes y académicos que votaron por los 10 finalistas tenían entre 13 y 24 años.

"Para indignación de los sectores más conservadores de la sociedad chilena, no quedaron en esta selección final figuras como Bernardo O'Higgins, Diego Portales, Manuel Montt, Arturo Alessandri, Carlos Ibáñez del Campo o Augusto Pinochet, 'padres fundadores' o 'refundadores' de la institucionalidad nacional en distintos momentos de nuestra historia, casi siempre al amparo

de la fuerza armada", indicó.

"En cambio, prácticamente todos los elegidos, a pesar de las grandes diferencias existentes entre ellos, tienen en común el ser personajes caracterizados por la firmeza de sus convicciones, su honestidad, el heroísmo o la sensibilidad artística y, en muchos casos, un final digno a la vez que trágico", concluyó Grez.(FIN/2008.

Max

La pérdida de las utopías

Desde la caída de los socialismos reales a comienzos de la década del 90, y la pérdida de la valía intelectual que tenía el marxismo, que se venía produciendo desde fines del 70, se dio inicio una serie de discursos que postularon el fin de la historia, la muerte de las ideologías, la pérdida de la esperanza. Se dio paso, a la proliferación de un discurso profundamente optimista, de parte de los neoliberales, o un discurso completamente pesimista por parte de los marxistas de antaño, que se renovaron o derechamente se pasaron al bando contrario. Discurso en ambos bandos asentado, en la idea base de que las utopías estaban muertas, que ya nada se puede hacer en contra de esta sociedad de consumo, donde lo que predomina es la técnica, y el Dios máximo es el mercado. En donde lo único que nos queda por hacer es mirar el televisor y ver como la vida transcurre apaciblemente sin ningún contratiempos, como aletargados por el soma, esa pastilla, que aparece en “Un mundo Feliz” de Huxley, que te mantiene alegre y hace que te olvides de los problemas.
Pero frente a este discurso predominante, que como diría Foucault, actúa como un mecanismo de poder, que va creando realidades y que es ejecutado de una manera hegemónica, en el decir de Gramsci, por parte de la elite dominante, ¿que nos queda por hacer?, tal vez cerrar los ojos y taparnos los oídos, seguir aletargados por el soma de los logros materiales conseguidos o hipnotizados por ese Gran Hermano que es la Televisión de Masas.
Creo que ninguna de las respuestas dadas anteriormente son validas, frente a este discurso de pérdidas de las utopías, creo que nos queda rescatar al hombre en su completa humanidad, rescatar la esperanza que siempre está ahí, aunque se encuentre escondida, rescatar la conversación y los paseos al aire libre y sobre todo rescatar el amor, como dice Benedetti:
“ cómo voy a creer/dijo el fulano
que la utopía ya no existe
si vos/ mengana dulce
osada/eterna
si voz/sos mi utopía.

J. F. Rekabarren

Premio de Consuelo

Despídete de mi nombre por las mañanas, ahora q estoy aquí desnudo y con la mirada perdida en el techo de la habitación, con podredumbre en el alma, sabiendo que te estas vistiendo y perfumando para él, que te tomaras el pelo, para que nazca tu cuello a su beso.
Despídete sin énfasis, ya que las despedidas de ese tipo, son para los que se van para siempre y nosotros nos encontraremos en alguna parte, a pesar de que el tiempo transcurra.
Despídete con un beso suave que trate de opacar esta rabia y la derrota de tu partida esta mañana, y deja tu aroma rondado el silencio que lo inundara todo, como un premio de consuelo, como un maldito premio de consuelo.


J.F. Rekabarren

Por qué en ocasiones nuestro país resulta tan desagradable?

Chile, nuestro país, es un lugar que sin duda a sido “bendecido” por la naturaleza. Nadie puede poner en tela de juicio la majestuosidad de la Patagonia, o lo conmovedor que pueden resultar parajes como El valle de la Luna o la Isla de Pascua. Y Concepción tampoco se queda atrás, gran ciudad, agradable para vivir, todavía accesible y sin el stress de las grandes urbes.

Sin embargo, a pesar de todas esas bellezas, ventajas comparativas en relación a nuestros vecinos, estabilidad política, crecimiento económico, entre otras yerbas, hay muchos que pensamos que algo no anda del todo bien. Porque??

Cada uno tendrá su particular respuesta, para mi se relaciona con la implantación de un modelo económico que acrecienta la desigualdad social, donde el Estado solo cumple un rol subsidiario y en consecuencia, la economía modifica las relaciones sociales. En este sentido la sociedad ya no busca el bien común, sino más bien el éxito, el lucro, el consumismo, todos defectos humanos potenciados por un sistema económico que deja de lado lo social y fomenta el individualismo. El sistema neoliberal deja en manos de privados áreas en donde el Estado debería cumplir un rol fundamental y no subsidiario, casos emblemáticos son la salud y la educación. En este último aspecto el Estado ni siquiera cumple su rol fiscalizador, o sino miremos la ciudad y veamos la cantidad de “antros” que se hacen llamar Univer$idad.

Me da pena que, viviendo en un país tan hermoso, con gente noble y esforzada, mire a mi alrededor y me de cuenta que todo es exitismo, consumismo y negocio a costas de nosotros, los ciudadanos-consumidores.

Rodrigo

El incombustible Don Ricardo

Hay recuerdos que se resisten a partir.
Cuando tenia como 7 años y las calles solo eran piedrecillas que adornaban la calzada, compraba el pan siempre a las 9, todos los días a excepción de sábados y domingos que eran mis días de descanso. La primera aventura del día, luego de lavar muy bien mis dientes, era ir a comprar el Pan. Caminaba por esas calles viejas incrustadas con piedras cada mañana con la única misión de entregar aquella ambrosia mañanera.
Lejos, en la esquina, de cuando en cuando, con el paso de algún automóvil empolvado me veía. A veces creía que era uno de los pocos habitantes de la ciudad que despertaba tan temprano, obviando el despertar de mi madre cada madrigada; sin embargo, todos los días, exceptuando los sábados y domingos insisto, Don Ricardo me recordaba cuan equivocado estaba. Cada mañana me saludaba cariñosamente con una escoba de paja en las manos barriendo nada y con una sonrisa gigante dibujada en su cara. En aquellos días respondía con un caluroso “buenos días Don Ricardo”, que adornaba con una sonrisa más grande que la del receptor del saludo. Don Ricardo, hombre sin oficio conocido, dedicaba su tiempo a arreglar Bicicletas, las maquinas de dos ruedas arruinadas buscaban sus manos, más de alguna vez las hechó en la mía, no era un excelente mecánico pero cobraba barato. A este oficio subterfugio, sumaba la administración de un boliche insignificante donde decenas de hombres pasaban horas ahogando sus alegrías, penas y sueños en alcohol. Creo que en los años que cumplí aquella misión insignificante, Don Ricardo fue el mayor asesino de la ciudad, con diez hígados destruidos marcaba tendencia en el hampa, sin armas ni violencia, solo con un vaso y una botella.
El hedor nauseabundo del alcohol y el vomito, construían un collage repugnante, mas aquel neófito mecánico siempre, con aquella escoba de paja barriendo nada, salía a saludarme.
Hoy con trescientos sesenta y nueve hígados a su haber, goza su libertad barriendo nada, con la misma escoba con la que me saludaba.....hace ya mucho tiempo.

Témpera

Aquí les dejo el tremendo disco "témpera", el segundo disco de Manuel García. Este disco algo más rockero que el "pánico" presenta temas muy buenos como "Ninguna calle llevará tu nombre", "la gran capital", "colores", entre otros. Bueno no soy cr´tico de música, sólo les dejo el disco pa que lo descarguen.

Descarga: http://rapidshare.com/files/131993308/Manuel_Garc_a_-_Tempera.rar.html

Tren Fugitivo

Una gran canción, una mejor letra y un video muy triste…

Así se puede definir este temón de Soul Asylum, banda de Rock Alternativo que tuvo su esplendor medial en el momento del boom Grunge. Hace tiempo que rondaba en mi cabeza la idea de escribir algo sobre la huida, algo así como un tren fugitivo que te alejara de tu circunstancia al menos por un tiempo, para refrescarte un rato y después volver a dar la pelea por aquellas cosas que consideras correctas.

Una Lírica poco optimista, triste y desencantada…

Un Video que habla por si sólo.-

Te llamo en la mitad de la noche
Como una luciérnaga sin luz
Estabas ahí como una soplete quemándose
Yo era una llave que necesitaba una vuelta

Tan cansado que no podía ni dormir
Tantos secretos que no podía guardar
Me prometí que no lloraría
Una promesa más que no podría cumplir

Parece que nadie me puede ayudar ahora,
Estoy en lo profundo, no hay salida
Esta vez en realidad me deje

Tren fugitivo, nunca regresar
El camino equivocado en vías de un solo sentido
Parece que debería llegar a alguna parte
De alguna manera no estoy ni aquí ni allá

¿Me puedes ayudar a recordar cómo sonreír?
Haz de alguna manera que todo parezca que lo vale
¿Como en el mundo pude cansarme tanto?
La vida es un misterio parece tan decolorada

Yo puedo ir a donde nadie mas puede ir
Yo sé lo que nadie mas sabe
Aquí estoy, solo un ahogado en la lluvia
Con un boleto en un tren fugitivo

Y todo parece preciso,
Día y noche, tierra y cielo,
De alguna manera simplemente no lo creo

Compré un boleto para un tren fugitivo
Como un hombre loco que ríe en la lluvia
Un poco fuera de tacto, un poco loco
Es más fácil que lidiar con el dolor

Huye tren, nunca regresar
Huye tren, rasgando las vías
Huye tren, quemándose en mis venas
Yo huyo pero siempre parece lo mismo

Video: http://www.youtube.com/watch?v=psP1bKKEtHg

Rodrigo

Disturbios Por Allá Arriba

Espero que nadie se sienta atacado con lo que en estas líneas aparecerá, pero es una solución posible para aquel problema que nos afecta a muchos.
La Naturaleza nos da la solución para ese arisco problema.


“Para acabar con la desertificación, para aumentar con esa esquiva densidad, para no temerle al viento, para mojarlo sin miedo… Llega la receta Mágica”.


“Tintura Capilar Natural de Romero”

- Dos Bolsas de Romero (esas que venden en los Supermercados, en la parte de condimentos).
- 250 ml de Alcohol Blanco*.

Preparación:

Se introduce el romero en un recipiente con 250 ml de alcohol y se deja macerar cinco a siete días. La solución esta lista cuando el alcohol se torna de color verdoso.

Aplicación:

Empapar un algodón con la solución y aplicar sobre la zona problemática. Aplicar de preferencia en la Noche y dejar actuar en el sueño, luego lavar y secar el cabello. O aplicar durante el día y dejar actuar.



Fuente: “Plantas que curan”, C.A. Malaga, Editorial El Mercurio, Lima Perú. 1990.

(*) Todos los Ingredientes se pueden reducir a la mitad segun disponibilidad de ellos.

La Puchacay

De casualidad llegué a unas fotos que me hicieron recordar viejos tiempos….

En una micro como esta recorría de un extremo a otro Conce, allá por los memorables años noventa, época dorada del rock alternativo y de la gran Universidad de Chile. La Puchacay, aquella enorme micro de colores blanco y celeste, era la encargada de llevarme al colegio en aquellas heladas y lluviosas mañanas de la segunda mitad de los noventa. En esos momentos era un simple mozalbete, un imberbe que muy poco sabía de la vida y del mundo en general, que se subía a la micro sin cuestionar mayormente el hecho de que esta prácticamente se estaba desarmando de tan vieja que era. Si, hay que reconocer que era una máquina vetusta, un tanto incómoda, que a veces se goteaba y que incluso expelía un hedor imposible cuando venía pasada a pescado desde el puerto de Thno. Sin embargo La Puchacay es y será un clásico, porque antes de estas modernas micros que vemos cruzar la ciudad en la actualidad, hubo un tiempo en que las micros no eran para nada cómodas. Ciertamente era toda una experiencia subirse a esas enormes máquinas, una verdadera fortaleza, una suerte de ciudad con ruedas que transportaba a tanta gente hacia sus particulares destinos.

Con el tiempo dejaron de circular por las calles penquistas, el sistema de locomoción colectiva se modernizó, y los colores que las identificaban fueron uniformados por el azul y el gris, sin embargo somos muchos los que recordamos las micros de hace 10 años, para mi es La Puchacay, para otros será la Mini Verde, Candelaria, Geminis Sur, Sol Yet, Base Naval, Mi Expreso o la que tomaban recurrentemente cuando el sistema de transporte era mucho más pintoresco y precario que hoy.

Rodrigo

La Ultima Noche (Parte 1)

La casa estaba destruida, parecía que las cosas no habían salido tan bien después de la última noche. Las discusiones destruyeron cada atisbo de amor que aun existía. El ennegrecer de la tarde disimuló la cordura y el frio de la medianoche paralizó cualquier proceder. Ya no son lo que eran, sus rostros explicitan el horror de aquella última mirada.

Son las cinco y media, veo individuos que vienen y van, su ritmo acelerado me desespera. Rostros ingrávidos reconsideran mi desconfianza en la humanidad. Es su última oportunidad, la cena expiará sus faltas e indudablemente el vino abrigará el deseo, ansío creer en sus promesas y que al fin sea esta la ocasión definitiva. Prometió que desde hoy será todo distinto.
Cuando recuerdo sus ojos la primera vez que nos miramos vuelvo al cielo, tal vez si no hubiese continuado mirándolos no habría descendido al infierno.

Acaba de llegar, su frialdad cala mis huesos aunque su mirada profunda aún me descontrola, nuevamente lo miro esperando ver el cielo pero su seño aleja mi calidez.

El mismo restaurante de siempre recrea aquella primera mirada llena de promesas vagas.

–Lo de siempre no?...

Con aquella voz profunda y distante me aleja de su promesa como de la elección del menú, intento seguir creyendo.

–Calamares en su tinta y el vino de siempre- Es la elección de ambos.

Su rostro cambia, sufre aquella metamorfosis que tanto temía, la ternura que antes vi ya no existe y la seducción de sus palabras ya no es tal. Siento que cada vez aleja su cercanía con la frialdad de sus ojos negros, aquellos ojos que reflejan su oscuridad en el plato.
No escucho sus palabras, ni entiendo sus gestos; la melancolía me impide disfrutar aquella ambrosía convirtiendo aquel festín en un nauseabundo y repugnante banquete. El vino apacigua el dolor que viene a mi mente.

Dentro del balbucear ininteligible de su monólogo, le escucho decir:

- A pesar de los años, parece que todo mejora …¿no?

Mientras rasga con su hermosa sonrisa aquel momento indeseado, y antes de poder contestar repite:

– aun te amo, se que todo mejora… como esta cena… y eso he intentado esta noche, ¿estás de acuerdo?-

La cena es asquerosa y asquerosa es nuestra vida, me encantaría gritarle. Pero aún no, no puedo.

...

http://www.youtube.com/watch?v=jGOwiK_lMxY&feature=related

Max

Encuentro Furtivo (2)

Es tarde, la lluvia cae sin remordimientos, ni permiso alguno del cielo. Tus ojos quebrados y huidizos se transforman en dos lámparas abiertas, que iluminan en la tempestad. Nuestros cuerpos desnudos se entrelazan y funden en un sólo ser, que deberá desaparecer en la mañana. Y tus cabellos rondan todo el fuego y el aire, todo el fuego y el aire, provocando un ahogamiento, que desaparece en un grito de esperanza.

Después, cuando el silencio lo embarga todo y yaces, recostada en tu sueño, un temblor recorre mi cuerpo, una idea se apodera de mis pensamientos, la idea de que te deberás ir, que deberás partir, a pesar de que la lluvia siga cayendo, sé que deberás…

J. F. Rekabarren

Encuentro Furtivo (1)

La desnudés del mundo en tus manos temblorosas, la sangre en el cuerpo explotando por todos los poros de la piel, la pérdida de lo que algunos denominaron razón y que según esos mismo no se puede perder.
Los cabellos ahorcando tu cuello, en el silencio de los gritos lanzados en la oscuridad del placer que mata y nace, que mata y nace.
El sudor que convertido en mar te ahoga unos segundos hasta que aprendes a nadar abrazado y después la carne muerta queda, hasta que sea revivida nuevamente y todo el rito comience otra vez.

J. F. Rekabarren

LA CONQUISTA DEL PAN

Hace tiempo que tenía ganas de leer a un clásico del anarquismo y que mejor que "La conquista del pan" de Piotr Kroposky. Un libro que nos hace pensar en lo bonito que debe y puede ser el mundo, somos seres inteligentes y tenemos una moral más allá de las putas religiones, de las nacionalidades.

Aquí les escribo unas citas para que se entusiasmen y lo lean

El bienestar para todos no es un sueño. Es posible, realizable, después de lo que han hecho nuestros antepasados para hacer fecunda nuestra fuerza de trabajo.

Somos utopistas, es cosa sabida. En efecto, tan utopistas, que llevamos nuestra utopía hasta creer que la revolución debe y puede garantizar a todos el alojamiento, el vestido y el pan.

Este libro es, desde todos puntos de vista, recomendable; pensar en un mundo donde triunfo el anarco comunismo es pensar en una utopía, una utopía, que hoy por se ve muy lejana.

AQUÍ LES DEJO ESTE LIBRO EN WORD PARA QUE LO IMPRIMAN Y LO LEAN. Y ASÍ COMENZAR UNA PEQUEÑA CADENA EN QUE LA REVOLUCIÓN EMPIECE POR LA INSTRUCCIÓN.

DESCARGAR

http://rapidshare.com/files/117147850/La_Conquista_del_Pan.doc

Chatel

Los trascendentales jamás se olvidan

Pareciera que fue ayer

Pero ya ha pasado el tiempo,

Una sola llamada y

Una tristeza que aun no se apaga.

Parecía un día normal

Esos que pasan desapercibidos

Esos que no dejan recuerdos,

Sin embargo las imágenes de aquellos momentos

Siguen vivas,

Latentes,

Incandescentes.

Posiblemente las responsabilidades y la formalidad

Ya serian parte del escenario cotidiano

Aunque me cueste imaginarte

De terno, Corbata Y Zapatos,

Posiblemente las chicas habrían ido y venido

Como las hojasca de aquel otoño,

Ese que te vio nacer.

En un día como hoy

Quisiera tener un teléfono a mano

Escuchar tu voz al otro lado

Y decir felicidades,

Invitarte a un trago el viernes

Junto a los de siempre.

En un día como hoy ya serian 24

Sin embargo esa llama que ilumina el interior

Del más desgraciado de los desgraciados

Decidiste ensombrecerla con tus propias manos

Un saludo a un amigo de ayer, hoy y siempre
E.P. en tu cumpleaño Nº 24

Rodrigo

Patagonia

Hace cuatro meses, lejos del mundanal ruido y lejos de los grisáceos personajes que pululan por los innumerables recovecos de la gran ciudad, conocí la Patagonia.
Disfruté de paisajes maravillosos, incólumes fotografías milenarias, que a pesar de múltiples intentonas de modificarlos, no han podido. Ahí, creí el aire más puro, el cielo más claro, el verde más verde y el frio menos destructor; una suerte de paraíso en la tierra.

Conocí gente calurosamente hospitalaria, desprendidamente gentil y mitológicamente interesante. Continuaba siendo un paraíso.

Con libros en las manos, y datos en croqueras, aprendí su historia. Lucha constante del hombre por transformar aquel paisaje salvajemente paradisiaco en uno menos cruento. Aún así continuaba siendo un paraíso.

Hoy solo cuento recuerdos en mi cabeza, imágenes imborrables, olores perennes y sensaciones de plenitud.

Y si, sin lugar a dudas continúa siendo un Paraíso.

max

Lineas Profundas

A continuación algunos fragmentos de novelas que me han volado la cabeza. Porqué esas lineas??? Simplemente porque capturan la esencia del libro....
Buen viaje.-


"Y en efecto, si el mundo tiene razón, si esta música de los cafés, estas diversiones en masa, estos hombres americanos contentos con tan poco tienen razón, entonces soy yo el que no la tiene, entonces es verdad que estoy loco, entonces efectivamente soy el lobo estepario que tantas veces me he llamado, la bestia descarriada en un mundo que le es extraño e incomprensible, que ya no encuentra ni hogar, ni su ambiente, ni su alimento."
Hermann Hesse, "El Lobo Estepario"


"Pense que, después de todo, era un Domingo de menos, que mamá estaba ahora enterrada, que iba a reanudar el trabajo y que, en resumen, nada había cambiado."
(...)
"Yo sentía una naturaleza tal que mis necesidades físicas desplazaban a menudo mis sentimientos. Cuanto más reflexionaba, más cosas desconocidas y olvidadas sacaba de mi memoria. Comprendí entonces que un hombre que no hubiera vivido más que un solo día podría sin esfuerzo vivir cien años en una prisión. Tendría bastantes recuerdos para no aburrirse."
Albert Camus, "El Extranjero"


"Es evidente que Dios me concedió un destino oscuro. Ni siquera cruel. Simplemente oscuro. Es evidente que me concedió una tregua. Al principio me resistí a creer que eso pudiera ser la felicidad. Me resistí con todas mis fuerzas, después me di por vencido y lo creí. Pero no era la felicidad, era solo una tregua. Ahora estoy otra vez metido en mi destino. Y es más oscuro que antes, mucho más."
Mario Benedetti, "La Tregua"


Rodrigo

De visita en el Fundo Nonguén

Hace unos días una inesperada lluvia hizo que llegara empapado a casa. Sin embargo eso poco importó, ya que había estado en un sitio poco conocido que me impresionó de sobremanera por su belleza. El lugar al que me refiero es el Fundo Nonguén, el cual se encuentra a no más de 5 Kms del área urbana del sector del mismo nombre, en la Comuna de Concepción.

Una vez que se pasa el Zoológico y los campos deportivos del “gran y querido Conce", nos encontramos con un camino de tierra que nos lleva por una zona típicamente campesina, donde se pueden encontrar parcelas e incluso campings aprovechando las bondades que proporciona el estero del sector. Luego de unos 40 minutos en bicicleta se llega a un portón azul, puerta de entrada al Fundo Nonguén.

Lo primero que pensé al entrar al Fundo fue como nosotros, aquellos descendientes de la colonización hispana, hemos cambiado tanto el paisaje de nuestro pais. En el cerro de la U. de Conce, o la ruta que lleva hacia Arauco, por dar algunos ejemplos, el paisaje es monótono y aburrido, en cambio en Nonguén las tonalidades verdosas son infinitas, los tamaños y las texturas nos presentan nuevas oportunidades desconocidas para quien está acostumbrado al monótono panorama visual y natural que nos han hecho asimilar las grandes empresas forestales con sus plantaciones exóticas.

Un lugar, como este, que abarca cerca de 2.000 hectáreas de bosque nativo, debe ser ciertamente protegido, sobre todo teniendo en cuenta que el lugar ha sido continuamente víctima de cortas ilegales de leña por los inescrupulosos de siempre. Es de esperar que ahora que el Fundo pertenece al Estado Chileno (CORFO), se pueda dotar al sector de personal calificado para proteger el lugar y establecer de manera definitiva el Fundo Nonguén como Reserva Nacional.

…..Poco importa la lluvia cuando te das cuanta que tu ciudad es mucho más fascinante de lo que pensabas…..

Rodrigo

De eso que algunas veces llamamos amor

De eso que algunas veces llamamos amor, tan sólo quedaron, los poemas escritos en un pequeño cuaderno rojo, que nunca se publicará. Quedaron los recuerdos que la débil memoria humana irá borrando lentamente, como olvidamos los sueños después de algunos días. Quedaron las heridas, que tal vez otra, que nada tuvo que ver en el hecho, se verá en la necesidad de sanar.
De eso que algunas veces llamamos amor, tan sólo quedaron fotografías, que se guardarán y desaparecerán, cuando el polvo y el olvido, las destruya y la última limpieza de la casa las lleve a la basura.
De eso que algunas veces llamamos amor, no quedará nada, tan sólo la sensación, de que fue un simulacro, tan sólo un ensayo, del amor verdadero, de ese perdurable, de ese que se queda y no se va.

J. F. Rekabarren.

Curiosidad

“CURIOSIDAD”


Un manto lo cubría, mas no podía disimular la mancha de sangre que se escapaba por el costado. Definitivamente su muerte no había sido cosa sencilla.

Hace un año lo conocí, hombre viejo con resabios de una existencia sumida en labores difíciles de campo, con la mirada perdida en un lejano horizonte y las manos guardadas en ese oscuro pantalón que siempre llevaba. Digo lo conocí por que es una forma normal de decir: se quien es. Ahí, parado junto a un árbol que le regalaba sombra lo observé por un rato, no se movía ni hacia gestos, esas muecas que de alguna manera le hicieran saber al mundo que estaba vivo, tal vez no era esa su idea. Generalmente eran los martes cuando este extraño personaje aparecía. Martes de feria en el pueblo, esto hacia que las calles atestadas de gente no permitieran transitar con facilidad, cosa que a más de alguno molestaba y en ellos me incluyo. Era un ambiente con aroma a campo y sonidos rurales; él confundido entre sonidos y olores estaba parado como siempre, semana tras semana en el mismo árbol, idéntica situación que terminaba siendo una fotografía cuando yo aparecía. El hombre, el martes de feria y yo. Esta imagen solo duraba unos minutos pero no la necesidad, saber en qué pensaba, qué buscaba, o qué mierda hacia parado todos los martes en ese árbol, era casi enfermizo. Más de alguna vez pregunté si lo conocían o si sencillamente lo habían visto. Era una forma de buscar la respuesta que finalmente calmara aquella necesidad, y no llegaba.
Dentro de mi cabeza la respuesta afloraba. Sangre, misterio y horror eran los protagonistas de la historia: Su hijo de 5 años había sido cruelmente violado y asesinado un día martes hacia ya muchos años, por esta razón la gente no sabia o no recordaba. El asesino escondido entre la gente que colmaba las calles había arrebatado al pequeño de su mano; la saña disimuló cada atisbo de cordura, entre los ruidos de feria los gritos no fueron escuchados y la escena nunca fue vista, al final el rostro ensangrentado y sin vida de su hijo era el cruel registro de lo ocurrido. El asesino impunemente escondido entre la gente había desaparecido. El deseo de encontrar al responsable hacia que cada martes se acercara al pueblo a buscar al hombre que había destruido su vida. De tal manera la historia tomaba forma y los detalles que se escapaban eran solucionados por mi imaginación cada martes. Era la solución que deseaba, esa que calmara el morbo que alimenta siempre la curiosidad, ni la más real ni la más triste, solo la que quería.
Un día, precisamente un jueves las cosas cambiarían, caminaba por Mester que estaba solo como siempre en día jueves, era tarde pero la temperatura no bajaba, a pesar de ser junio cuando aquí el frió destruye los huesos a las siete, sin compañía vagaba por la ciudad.
Como la semana terminaba la importancia del viejo y su problema era casi nula, y mi mente ocupada en otras cosas pensaba, sin embrago la situación cambio rápidamente. En la antigua estación de trenes estaba parado una vez más el viejo junto a un árbol, miraba el horizonte, sus manos en los bolsillos y nuevamente la histeria que provocaba en mí su raro comportamiento despertó. Su hijo, el asesino, la feria, los sonidos de campo y olores rurales estaban en mi cabeza una vez mas, los fantasmas de su trágica existencia se negaban a partir y revoloteaban en mi mente. Fantasmas que solo existían allí, en mi cabeza, cobrando forma y color la trama de la tragedia era una vivencia más, de esas que suele uno contar. De un momento a otro el hombre caminó, cruzó la calle y se acercó a mí. No pude disimular mi nerviosismo, ese hombre tan extraño que causaba una rara curiosidad, que me obligaba a buscar respuestas donde quizá no las existía y que hacia volar mi mente cada vez que lo veía, se acercaba a mi y me hablaba. “Quiero encontrar a mi hijo, se me ha perdido en la feria, tiene cinco años y un hombre es el responsable, lo has visto?”, esas fueron sus palabras. Increíblemente mi historia cobraba vida, ya no estaba solo en mi cabeza. Rara capacidad que hacia la realidad imaginada una historia real. Con el hombre allí frente a mi, debía preguntar y exigir respuestas. Cuando comenzaba a emitir sonidos de interrogación el hombre caminaba junto a una mujer que acompañada de tres individuos vestidos de blanco dirigían a mi personaje a un vehiculo de emergencias. Más dudas, más preguntas surgieron al instante; esa oportunidad no la perdería, “por que lo llevan?, donde lo llevan?”- pregunté- la mirada fría de la mujer fue acompañada de una respuesta clara y precisa: “Al psiquiátrico, este hombre sufre de esquizofrenia severa desde los 18 años”, no contento al instante le pregunté: “Pero su hijo, la feria, él dijo que lo había perdido”, “en ese mundo extraño que construyó habla siempre de un hijo perdido pero nunca existió, encontró la forma de escapar y cada vez que puede huye, siempre lo encontramos en la feria” la respuesta de la mujer se perdía mientras subían al vehiculo. Fue más que una respuesta, fue la destrucción de una historia en palabras de una mujer.

El encuentro en la estación fue hace cinco días. Hoy es martes, entre sonidos rurales y olor a campo el cuerpo del hombre yace en el suelo, de seguro escapó y en su huida se encontró con la velocidad de un automóvil.

FIN.

Antes y después

Estos humildes versos los escribo inspirados en el libro: "Cartas de amor de un comunista", libro que se puede decargar desde el sitio de internet:

http://www.nodo50.org/mlrs/Biblioteca/isapm/cartas.pdf


Aquí les va, si no les gusta chupenme la que ga-cuel

ANTES Y DESPUÉS

Tengo las manos vacías

De tanto dar sin tener

Pero las manos son mías.

(Dicho popular)

Luzco oro y diamantes, mató negros.

Luzco marcas, esclavizo niños.

Me quedo callado, enjuto mentes.

Pero cuando llego cansado, compañera, tú me levantas con un beso

Visto sencillo, libero mi alma.

Llevó artesanías, libero mil manos

Escribo estas líneas, alimento consciencias.

Sólo hay desconsuelo, el capitalismo venció.

El amor se comercia al mejor postor

La guerra enluta a las naciones

Pero cuando llego cansado, compañera, tú me levantas con un beso

Existe esperanza, ¿cuántas revoluciones han triunfado?

Lo verdaero, el amor, es gratis.

La paz es reclamada por personas a montones

Quisiera decirte, compañera, que la lucha tiene recompensa

Quisiera decirte, compañera, que existe un paraíso

Solo puedo decirte: que no hay forma de estar tranquilo, sin la inquietud de mejorar el mundo.

Chatel