Nada existe de ayer
todo esta podrido bajo la alfombra
y la sangre coagulada se incrusta en las paredes
y las lagrimas perforan las mejillas
de tanto deslizarse por ellas
y tu nombre se repite en el anuncio de la televisión
y el cielo se cierra como un ataúd
y yo sigo sintiendo el hígado perforado
por ese alcohol que me hace falta y daño
al igual que tu cuerpo
Nada existe de ayer
sólo existe el hoy y tal vez el mañana
nada existe de ayer
el pan esta con hongos
la sopa Maggi esta con musgos
y la piel se me esta cayendo por la calle
en este ir y venir entre la gente
en este viaje al precipicio
en esta falta de un abrazo que se sueña
pero que nunca llega, que siempre falta.
J. F REKABARREN
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5 comentarios:
como siempre pistorius destruyendo en vez de creando, como su blog nadie lo pesca...
Bien Ramiro, hay que puro seguir escribiendo hay que escribir sobre lo que uno siente, cerrar los ojos y llegar a los sentimientos más intimos; y luego la parte más difícil, encontrar las palabras precisas para expresarlos.
el post anterior es de Chatel.
Bien weon, dale.....continua escribiendo....no tomes en cuenta malos comentarios. Mientras algunos estan y seguran estando solos. Nosotros, en tanto, aun ahí. Que siga el viaje.
Wenthandt
DEBO ACLARAR Q MI INCULTURA LITERARIA NO ME HA PERMITIDO LEER A BUKOWSKI, COMO OTRAS MENTES BRILLANTES SI LO HAN HECHO, Y SI LO ESCRITO SE PARECE A ESTE AUTOR TAN SOLO ES LA TRADICIÓN, COMO DIJO EL MAESTRO BORGES, SIEMPRE ESCRIBIMOS EL MISMO POEMA, MIL DISCULPAS SI LA CITA NO ES EXACTA.
REKABARREN
Sigue escribiendo como lo vienes haciendo , expresate y punto. Los comentarios que no dan a lugar no existen. Nos vemos .
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