De eso que algunas veces llamamos amor, tan sólo quedaron, los poemas escritos en un pequeño cuaderno rojo, que nunca se publicará. Quedaron los recuerdos que la débil memoria humana irá borrando lentamente, como olvidamos los sueños después de algunos días. Quedaron las heridas, que tal vez otra, que nada tuvo que ver en el hecho, se verá en la necesidad de sanar.
De eso que algunas veces llamamos amor, tan sólo quedaron fotografías, que se guardarán y desaparecerán, cuando el polvo y el olvido, las destruya y la última limpieza de la casa las lleve a la basura.
De eso que algunas veces llamamos amor, no quedará nada, tan sólo la sensación, de que fue un simulacro, tan sólo un ensayo, del amor verdadero, de ese perdurable, de ese que se queda y no se va.
J. F. Rekabarren.
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3 comentarios:
efectivamente compadre, de esoq ue llamamos amor solo queda la sensacion de que fue un ensayo, quiza sera pq no existe el amor verdaderamente y todo lo que se da es una eterna busqueda por algo que nos llene en un momento de la vida. Buen escrito me gusto dale sigue escribiendo, xaolin y nos vemos.
No se si esto será antiguo o nuevo, etapas son etapas, pasan como cualquier eventualidad, vivir el presente a concho es la consigna¡¡¡¡¡. Sin lamentar lo vivido, hay que empezar de nuevo, soportar lo pasado y esperanzado en al provenir.
Saludos pa todos, desde LA city
Nuevamente te felicito por tu escrito.
Sólo te diré que tienes toda la razón, nada es para siempre.
Las vivencias siempre dejan algo, unas para bien, otras para mal.
Las fotos, los poemas, las cartas y todo eso son un vestigio de otro contexto, asi k no los mandes a la hoguera.
y como dices muy acertadamente, será otra la encargada de sanar unas heridas que no provocó...
emotividad al máximo, nos vemos, saludos.
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